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El aeronauta

Que viene Elisa

por iban petit - Martes, 18 de Septiembre de 2012 - Actualizado a las 05:26h

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mE ocurre desde pequeño. Relaciono períodos temporales o eventos con personas de mi entorno. Las navidades con mi abuelo, la Semana Santa con mi madre, el inicio del verano con mi amigo Iñigo o el Jazzaldi con mi pareja. El Festival de Cine es de Elisa. Porque lleva años viniendo. Siete u ocho. Perdí la cuenta. Así que, sin avisar, cualquier día de esta semana Elisa se presentará en mi casa, con su mochila roja, su falda larga y el pelo enredado. Elisa vive en Madrid y pasa la semana del Zinemaldi en Donostia. Diez días sin parar de ver películas. A las nueve, a las doce, a las tres de la tarde, otra a las siete y la última a las diez. Todos los días la misma rutina, películas y películas, entre colas, cafés y pintxos en el Oquendo. De noche regresa a casa. Nos levanta del sofá, preparamos té en la cocina y nos cuenta todo lo que ha visto. Alguna de las noches ya no me aguanto y acabamos discutiendo. Porque yo creo que lo que hace no es correcto. Porque es cierto que las películas pertenecen a una industria y el objetivo de muchas es el mero entretenimiento. Pero mi concepción de partida del cine es que es una expresión artística y como tal, debe contemplarse, rumiarse e instalarse dentro del espectador. Y para eso se necesita tiempo. Creo, y siempre utilizo el mismo símil en mis discusiones con Elisa, que lo que hace ella es entrar al Prado o la Tate y verse todo el museo en una mañana. La acuso entonces de turista venida a menos, de res de manada, de japonesa imparable con diez días de vacaciones al año. Elisa se ríe, con su boca grande y su pelo enredado. Siempre estás con lo mismo, Iban, y me habla de Winterbottom o de Wayne Wang, por ejemplo. Ya estamos a martes. Esperamos a Elisa para el jueves o viernes. Antes compraré bolsas de té y galletas para las noches de tertulia. Pienso en ella y sonrío. Me gusta disfrutar de su compañía. Cuando casi es otoño o es otoño solo un poco. Porque el otoño de verdad, el del frío que no es frío, el de las hojas que crujen, ese es de mi hermano pequeño.

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